Atavisme… ou pas.

Je déjeunais en tête-à-tête avec mon père, profitant de cette semaine sans enfants pour faire ce que je ne fais pas habituellement. Bonheur incommensurable que de se réveiller quatre jours d’affilés après 9 heures, voire pas loin de 10 heures. Et je ne vous parle pas de ces séances de sexe à n’importe quelle heure de la sainte journée.

Pas avec mon père, hein. Entendons-nous bien.

Je déjeunais, donc, avec lui, asperges et salade de fèves en bouche, et il me demandait des nouvelles de ma mère. Ce qui me fait toujours rire, même si c’est pas vraiment le bon mot, parce que la seule réponse valable c’est « Elle décline, assurément et pas si lentement. »

Une chose en amenant une autre, nous avons parlé d’elle d’avant, celle que je ne connais pas assez puisque je n’ai pas pu lui poser toutes ces questions venues trop tardivement. Elle, la mère d’une jeune enfant. Elle, la femme.

Elle-la-mère reste une béance floue : ma seule certitude, la plus importante, c’est qu’elle m’a aimée extrêmement fort.

Elle-l’amante m’est un peu moins inconnue. Un tout petit peu.
Elle m’avait raconté succinctement son dépucelage,  riant d’avoir ri sous cape à l’époque, car elle savait que son hymen était déjà rompu.
Elle m’avait raconté cet homme avec qui elle avait couché sous la lune, dans sa communauté, qui lui avait parlé de mon père – un inconnu -, en des termes qui lui avaient donné envie de lui faire un enfant.

Salut c’est moi !

Je sais que ma mère a désiré. Qu’elle a fait l’amour, bienheureuse d’avoir une petite vingtaine d’années à l’époque où les moeurs se sont libérés, belle échappatoire dans cette famille de cathos militaires de merde droite.

Mais je n’ai jamais su plus en détail sa vie sexuelle.

C’est ptet normal, me direz-vous.

Je ne sais pas, je suis calibrée un peu cheloutement sur l’intimité et la pudeur. Pas dénuée totalement, mais répartie bizarrement.

Hier, donc, lors de ce déjeuner, j’en suis venu à poser cette question à mon paternel :

– « C’était bien, le sexe, avec maman ? »

Ma question n’était pas si anodine : je sais, ou plutôt je pense en être persuadée, que mon père n’a pas été passionnément amoureux de ma mère. Il l’a été de ses autres femmes, au moins d’une, a été touché par ma mère, attendri probablement, peut-être même curieux de sa fantasquerie, mais pas éperdument palpitant.

Y avait-il eu au moins du sexe ?

Oui, bien sûr, je suis là. Mais je veux dire : du sexe magique ?

Il a souri, et a répondu sans hésitation :

– « Oui ! C’était audacieux et joyeux. D’ailleurs ta mère avait une petite particularité charmante, même si elle a fini par m’agacer, tout autant que son féminisme. Mais je ne sais pas si je dois te le dire…
– Ah ben si, ça fait deux fois que tu balances un truc pareil, du coup mon imagination court. Dis-moi.
– Eh bien… tu es sûre ? Je n’ose pas… Bon, je me lance : alors voilà, pendant que je lui faisais l’amour, ta mère… se touchait. »

J’explose de rire.

Ma mère ne m’a jamais parlé de ça concrètement. Et même si évoquer l’atavisme semble abusif, j’imagine volontiers que toutes ses incitations au plaisir sans culpabilité et à l’indépendance m’ont conduite sur cette voie.

– « Mais moi aussi, papa, tu sais. La plupart des hommes n’y trouvent rien à redire, et ça m’a justement permis d’apprécier la pénétration à sa juste valeur : j’adore ça ! Je m’attendais à ce que tu me dises un truc plus fou, genre, euuuuh… non, en fait rien. »

C’est ainsi que j’ai appris que ma bloody blonde de mère avait un penchant tout naturel pour les joies du nord, au point d’y initier mon intellectuel de père.

Atavisme mon cul, ouais…

(mais rien n’est perdu, je suis sur le bon chemin)